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Estoy
amando a una mujer hecha de pétalos dorados
esa
mujer suele repartirse en polen amarillo
al
margen de que sea sábado
y el
pelo se le pinte de mar.
Yo amo
a esa mujer
asumo
entiendo que se volvió canción
y pasto
de camello
pero
estoy perdido entre sus labios.
Esa
mujer es el principio de los tiempos
y se
torna rotunda y se evapora
y se
vuelve paloma si la rozo
está
atrapada y no lo sabe
le
crece el amor poderoso y apto
a esa
mujer.
Esa
mujer de pétalos dorados
se
desborda en domingos y sonrisas
lleva
siempre consigo un carnaval de fuego
y a
cada quién en la mañana le propicia su sol particular.
Esa
mujer se ha vuelto caracol
se
perfila en el aire como una mariposa
es
fresca
y la
imagino suave y penumbrosa
a esa
mujer de pétalos dorados.
Manuel Gómez Naranjo
Alejandría, 3 de septiembre/86.
Afuera llueve probablemente por costumbre
hay silencio y reposo bajo los tejados
dormidos,
no hay argumentos para pensarte
pero vienes con la lluvia convertida en
espina
y en memoria
Persistes en la insólita presencia de las
calles húmedas,
en la gente que corre para escapar de nada,
en el sonido roto de las ventanas blancas
que se torna salmodia
de fanáticos tristes,
en las hojas que nacen al sonido del
viento,
en las ranas que saltan para alcanzar el
cielo
y que se vuelven plumas, y paraguas
abiertos,
y horizontes sin fondo.
Vienes con la lluvia
consumiendo mis ganas de volver
a tu olor,
de volver a tus gestos que tocan mis
fantasmas.
Vienes
húmeda y fragante,
silueta y fragante,
sombra y destello.
Vienes en las alucinaciones sofocantes
de Barlovento,
en los goles de Figo –tan distante-,
vienes y no estás,
te estoy soñando y te invento a mi modo
con los brazos abiertos.... y
esperando.
Manuel
Noviembre/15/2000
Esa mujer de rojo
parecía un sol desparramándose en
el horizonte
prefigurando un Flamboyán
que estalla como una inmensa
primavera
aninada en la plenitud de mis sentidos.
Esa mujer de rojo
resume los colores del arcoíris
y los olores rotundos del
azafrán,
no tiene pactos con las sombras,
es una conjetura que emerge de la
luz.
Esa mujer de rojo
es una provocación para los
pájaros
que florece al compás de los
latidos de mi corazón,
esa mujer palpita como un pez
acorralado,
busca argumentos como una caricia
ausente
de manos y de bocas.
Esa mujer de rojo
la imagino en penumbras y
llovida,
húmeda
la imagino en silencio y
susurrando,
lúdica
la imagino en otoño y respirando,
súbita
la imagino en mi cuerpo y
abrevando,
lúbrica.
Manuel
Mayo, 13, 2011.
viernes, 6 de enero de 2017
Tu boca es un naufragio de mínimos
silencios
que escarpan soledades de mares olvidados,
ella sabe de sabores antiguos como la
albahaca,
como el espliego y el azafrán.
Tu boca es un manojo de mariposas blancas
que ritman melodías que saben a lujuria,
es pulpa deliciosa derramada en la miel
dulce y densa como el pecado.
Tu boca es un recuerdo de memorias remotas
que bebió con usura los fatigados pliegues
de otras bocas furiosas y sedientas de
besos
palpitantes y húmedas.
Tu boca es un diluvio de pulsiones frugales
que cabalgan llanuras llenas de amaneceres
donde habita el oficio de pastores de luces
lejanas como el horizonte.
Tu boca es un postigo de noches encendidas
que abrevan los deseos que vuelan como peces,
es tu boca el amparo donde busco el refugio
para los arrebatos que depara el futuro.
Manuel
Los Teques, 01 de marzo, 2011
Como un gesto sin fondo
para avivar memorias que van a ser pasado
te regalo la sombra de una palma
llena de sol y luz
te regalo la humedad del trópico
con sus hombres que sueñan con los ojos abiertos
con sus métodos mágicos para anticipar el destino
con su acento en la piel y en el instinto.
Como un gesto sin fondo
para vulnerar los imperativos del olvido
te propongo un asunto de olores y de sombras
de mirarse a los ojos en el puro silencio
de abatir las costumbres y las formas
de latir como un corazón después de la tragedia
y en medio del amor.
Como un gesto, en Bruselas, que es sólo
un balbuceo
tengo mi frío para ser espantado
y las palabras
solas debajo de la niebla
tengo tus vibraciones presentes
y en tu ausencia
dispondré de El Quijote y de Picasso
para encontrarte entre la gente.
Manuel Gómez
Naranjo
Bruselas,
noviembre/95.
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