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miércoles, 25 de enero de 2017
En las paredes imposibles de un Tepuy del Amazonas había una hendidura
irrelevante que guardaba secretos de voces antiguas. Tales secretos estaban
registrados en arcilla con el código maravilloso de los ideogramas. En su
discurso predominaban los pájaros y las serpientes.
Cuenta esa cosmogonía que existió una Diosa alada que tenía los
ojos claros y una boca carnosa; cuando se la miraba de perfil prefiguraba los
rostros estupendos de los griegos sorprendentes que llegaron a construir el
Partenón y contaron historias de hombres que dialogaban mansamente con sus
dioses.
La Diosa se hacía llamar Mauruy fonema emparentado con el quechua que
literalmente significa “mujer aérea”, y es que, Mauruy utilizaba el vuelo como
argumento de creación y belleza. De tal forma que cuando los bosques se
incendiaban y el espanto amenazaba a los habitantes de la selva, ella volaba
suavemente sobre las nubes y hacia llover sobre los campos inventando la calma
y la certidumbre de los seres.
Mauruy guardaba sus palabras para la liturgia y de ordinario solo
reía. Cuentan los ideogramas que volaba y reía, por ejemplo, en abril y las
flores estallaban en colores magníficos. Volaba sobre los ríos tumultuosos y
estos se llenaban de promesas de peces e inundaban la piel cuarteada de las
sabanas sedientas. Y mientras tanto ella callaba, se sabía una divinidad
falible que demasiadas veces claudicaba de emoción ante la fragilidad humana.
Cuenta la historia que en la “creación alrededor de la piedra” o
liturgia, Mauruy hacía derramar todas las cascadas de la tierra sobre una
enorme roca para emerger entre una llovizna de arco iris plena de desnudes y de
pureza. Ella flotaba sobre el mundo y luego reposaba extendida sobre la roca;
lloraba la Diosa, gemía en el enorme silencio de la selva, su olor de miel y
flanboyan poblaba los sentidos de sus criaturas y una humedad maravillosa los
preparaba para el amor. La selva se llenaba de silencio hasta que ella decía
desde su sueño de divinidad: “Yo soy el
cielo y la tierra, en mi luz habita la salvación y la eternidad. Yo soy el
cuenco sagrado del que tomarán las almas la sabiduría de los Dioses”. Y la
selva en silencio iniciaba una fiesta de polen y de semen que alcazaba el
eterno futuro de renovar el mundo desde la plenitud del placer.
Y luego Mauruy dormía extenuada. Los pájaros retomaron el canto hasta
el anochecer haciendo coro a la risa nocturna de la Diosa quien estaba
florecida de felicidad.
Los exegetas refieren, que de no ser apócrifa esta historia sagrada,
resultaría extremadamente importante ejercitarse en la templanza y la
sobriedad, porque estaría demostrado que la coexistencia del silencio y la risa
son una anunciación del espíritu alado de Mauruy, con lo que resultaría muy
inapropiada una humedad incontinente en medio de las urbes pobladas de seres
que han olvidado los gestos de la caricia y el beso apasionado. Ello
demostraría también que la ciudad es menos apropiada para la cópula que los
espacios abiertos y que el smog espanta el espíritu alado y selvático de
Mauruy.
Otros sabios afirman que a pesar del paisaje geográfico trastrocado
por el cemento, la Diosa del Tepuy nos espía desde las hojas lánguidas de los
helechos, desde el ladrido educado de los perros domésticos, y pervive en el
color de las Orquídeas que se asoman a la orilla de los caminos. “El
espíritu de Mauruy –dicen- es el
absoluto, nos trasciende desde su eterna divinidad; así que hay que mirar muy
bien donde suele la gente guardar la felicidad en este tiempo”.
En el mundo sencillo de los mortales, un hombre devoto de Mauruy mira
una serpiente -por decir un absurdo- y tiene reminiscencias de la liturgia de
la roca, se estremece sin saber por qué y siente una mágica alegría, se podría
decir que lo invade una certidumbre de que en cualquier momento sentirá el
abrazo de salvación y eternidad de la Diosa Mauruy.
Manuel.
28/05/01
martes, 24 de enero de 2017
Tendrás un día que salir
desnudo
saber
de tus humores clandestinos
volver
–quiero decir pertenecerte-
a los
rituales zoomórficos.
Tendrás
que reconocer al mono
en la
caricia de tu hembra ¿que te cuesta?
En el
miedo subrepticio a la noche ¿qué te cuesta?
En los
antojos pedagógicos
de
plátano y cambur ¿qué te cuesta?
Tendrás
un día que desahogarte el cuello
¡estás
sudando!
que
ponerle un gran pájaro
a tu
ceño
y otro
ceño a tu luna
y a tu
sombra
y otra
luna a tu párpado anteojado.
Tendrás
un día que deshacer los gestos
alfombrados
bruñir
a cada rato la sonrisa
gruñir
satisfacciones educadas
saltar
como un conejo –si hay motivo-
y creer
aún en Darwin
y en
Santo Tomás.
Manuel
Gómez Naranjo
Acarigua,
06 de abril/88.
Mujeres
luminosas, mujeres que se proponen a la vida desde la convicción de que son el
principio y el fin
mujeres
esplendidas como la luna llena y El Ávila, como el Salto Ángel y el relámpago
de El Catatumbo
mujeres
luchadoras impregnadas de racionalidad y de pasión
mujeres
de azahar y de amaranto que flotan en las atmósferas y en las ensoñaciones de
este mundo desarticulado y confuso.
Mujeres
que construyen, desde los jirones, vegetaciones húmedas que vibran como
volcanes a punto de eructar
mujeres
que son selvas de ternura y desiertos ominosos, luz y sombra, palabra y
silencio.
Mujeres
que flotan en el reflujo de las olas del mar más antiguo, como plumas livianas,
de aquellos pájaros que no han renunciado a la libertad.
Manuel
Gómez
Declaro solemnemente que amo a esta mujer de sonrisa franca, que
la extraño con urgencia bajo los aguaceros y sin el amparo de las estrellas;
dejo constancia que ninguna de estas emociones me ha sido impuesta, ni
conminado, ni han sido declaradas bajo coacción, sino que han sido manifestadas
voluntariamente después de constatar que estoy rendido ante su fragancia de
rosas, que esas emociones corresponden a mi extravío en los recovecos de su
cocina y que he cometido el pecado de beber la poción sagrada que habita entre
sus piernas; en función de lo cual propongo que se me declare sujeto a
observación para determinar si mi estado de felicidad es genuino o es un
producto de origen dudoso Made In Taiwán, con apariencia sólida cuando en
realidad se extingue a los ocho meses.
Pido que se incluya esta declaración en acta y que quede
constancia para la causa, de tal manera que yo como procesado, como extraviado,
como lujurioso, como forastero, como esclavo de memorias atávicas, como reflejo
límbico y como pecador empecinado; tenga las garantías suficientes de que seré
compensado con la mirada dispuesta y amorosa de la mujer que cada vez que mi
alma transmigra ha sido la causa de mi perdición.
Manuel Gómez
miércoles, 18 de enero de 2017
No puedo escapar del sofá en el
que habitamos hace siglos; te miro a los ojos con tanta ternura que “… temo que
te me rompas al más leve tropiezo”, te beso las manos para que salgan a volar
como palomas blancas en procura de encontrarme al borde de mis labios; te rozo
los pezones con una sed que viene del desierto para sentir los estremecimientos
de mínimos volcanes que se desperezan vibrátiles y erectos.
Tu respiración es una historia
que yo me sé de memoria, y que sin embargo, tú me cuentas con matices de
azafrán, con tacto de maná, con abluciones en los lavatorios de las mezquitas,
con cantos de muecines que recorren los techos de una ciudad olvidada y gris.
Tu respiración me pide que cabalgue tus humedales mientras mis manos descorren
las cortinas verdes de los tersos follajes de un amazonas recóndito, tu
respiración corre entre los árboles como una fiera herida, se agazapa entre los
matorrales, salta entre los charcos que no saben de luz, se sumerge en un río lleno
de peces palpitantes y estalla hacia las sabanas abiertas cuando, agobiado,
bebo de tus pozos lujuriosos la esencia de la vida.
Mi silencio te cuenta que no he
vivido ni viviré sin ti; te buscaré en los libros que proponen “... El amor apasionado, aunque tenga por
objeto a la propia mujer, es también adulterio” o te buscaré entre las
calles sucias de la ciudad como también sugiere LD “… Una ciudad es un mundo cuando amamos a uno de sus habitantes”.
Manuel Gómez
Te quisiera contar
quiero decirte historias fabulosas
en las que yo trepaba volcanes tembloroso
en las que tu surgías de las entrañas del desierto
en las que yo blandía la espada luminosa,
historias de nenúfares flotantes
y de gnomos cabalgantes de caballos de mar.
Te quisiera contar
que no hay olor de primaveras sin Marías
que se han muerto los gestos
de estar arrebujado entre tus senos
que se apagó hasta el fondo la ternura,
ya no hay más risa fresca
ni “hijo de mi alma”.
Te quisiera contar
que me mirabas temblorosa a toda hora
que echaste a un precipicio mi malicia
que el beso que faltó fue el de tu ida
que espero en el silencio por el beso
que nunca hablo de ti. Sobran excusas.
Te quisiera contar
que a la feria del mundo me apresuro
que en urbano antropoide me trastrueco
que ando tras el reflejo de tu huella
que busco tu promesa subterránea:
“el sábado en el pueblo cielo mío”
tengo urgencia rural y de tu abrazo.
Te quisiera contar
que tengo amigos que ríen dulcemente
que nadie como tú para la risa
que me sobran los griegos con su Olimpo
todos bajan los ojos apenados
tu nombre es oración entre sus labios
todos llenan un cuenco de memorias
con el pasto de amor que nos dejaste.
Te quisiera contar
que andabas reducida con tu oficio
que atabas con
un hilo de ternura
la vida de los sabios y los simples
que el florido fustán que te cubría
alumbraba tu paso poderoso
o lo alumbrabas tú que te obstinabas
en nacer cada día mariposa.
Te quisiera contar
que trabajo ardoroso con el tiempo
que pintamos los días de mañanas
que ya no hay calendarios con octubres
puedes volver tranquila cuando quieras
por el hueco de abril todos se asoman
cosmogónica diosa de “La Ceiba”.
Te quisiera contar
Pero dejé la fábula en tus manos.
Manuel Gómez Naranjo
Coro, 25 de Junio/86.
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