Popular Posts
-
Afuera llueve probablemente por costumbre hay silencio y reposo bajo los tejados dormidos, no hay argumentos para pensarte pero... -
Gracias Cortazar... Había –y si no fue así, debió existir- una Glúcida que tran... -
Ella tiene la obsesión de florecer cada junio como una cayena roja y polvorienta tiene la calma ausente y la dulzura le discurre ... -
Como un gesto sin fondo para avivar memorias que van a ser pasado te regalo la sombra de una palma llena de sol y luz te regalo...
-
Occidente está hecho de líneas y cuadrados y se ha trajeado de negros retazos monásticos está hecho de espadas y de culpa. Occide...
-
En las paredes imposibles de un Tepuy del Amazonas había una hendidura irrelevante que guardaba secretos de voces antiguas. Tales secreto...
-
Todas ellas con pasados y porvenires negros colgando de los hombros. Las niñas se perplejan como todas las moscas se detienen en ... -
Declaro solemnemente que amo a esta mujer de sonrisa franca, que la extraño con urgencia bajo los aguaceros y sin el amparo de las es...
miércoles, 18 de enero de 2017
No me extrañes
porque soy el
trasunto de tu calma
existo cuando me
piensas convertido en futuro.
No me extrañes
te atisbo desde
los hilos tenues de las telarañas
transito tus
segundos con la fruición de un hedonista irredento
y te miro salir
desnuda del fondo de las sombras.
No me extrañes
te toco con usura
la punta de los senos
y me muero a
pedazos y en silencio
vuelvo cada
mañana como un gesto
que se quedó
olvidado en tu horizonte.
No me extrañes
hazme saber que
estoy contigo
mírame en esa
hormiga que sube por tu mano
y piénsame con
ganas desde lejos.
No me extrañes
que ese derecho
es mío
yo te extraño
metida entre la
espuma hecha burbuja
metida entre mis
piernas y besando
te extraño con
nosotros por testigo
y extraño tus latidos
y tus manos
y tu boca de
níspero maduro
y tu olor que
germina entre mis manos.
Yo te extraño
con un vacío
sabroso
que sabe a
zanahoria y a eucalipto.
Manuel Gómez
martes, 17 de enero de 2017
Alma te supongo
exhibiendo
tristezas destruidas
Limpia te imagino
sobre una
profecía de palomas
Palma te
vislumbro
atareada de
selvas rumorosas
Sombra te figuro
olorosa de calma
y de silencio
florecida
y fugaz como el
pecado.
Alma y limpia.
Tiemblas
Desde el influjo
impune
de la bisutería
ceñuda
frente a las
marmas ardientes
donde se cuece la
espesura de los siglos
postrada
en el recuerdo de
otros
en la adivinación
de otros
en la sed y en el
hambre
y la tos
imprecisa sobre piedras sagradas
de otros.
Vienes como las
albas
casi siempre en
mañana
te aproximas
chapoteando mis sueños
con las alas
abiertas
casi
palma
toda
sombra.
Manuel Gómez
Naranjo
Caracas, 5 de
mayo/89
He buscado el otoño detrás de la ventana
hace frío en la calle
y un fantasma de brisa se entretiene
espantando los últimos verdes de los árboles.
Yo busco en la ventana
la ficción necesaria para inventar los niños
que se han huido de las calles
de Bruselas
veo los edificios tristes
y presumo una historia en las que dos amantes
pisaron una flor que se quedo olvidada
en el umbral
y se perdieron luego debajo de las sábanas.
Miro hacia fuera
busco en las obsesiones del silencio exterior
las palmas olvidadas en las playas
busco las alas de los pájaros
para disponer de un argumento parecido
a la libertad
busco en los espacios abiertos
y me voy a través del paisaje
hasta tus ojos
donde parecieran asomarse los primeros días
de primavera.
Manuel Gómez
Naranjo
Bruselas, 17 de
noviembre/95.
A cada cual sus alas
su impaciencia olorosa y derretida
su laringe gritona y dolorosa
su brusca somnolencia y sus demonios
su abdomen fermentado y flatulento
su optimismo opulento casi noble
su raquítico amor tornasolado
su cachete mestizo hacia estribor
y el párpado cerrado hacia babor
su índice jurídico y foliado
su corbata tartufa
sus abluciones genitales
sus palabras cosidas a los ruegos
su Ecce Homo suplicante
su Cristo Phoros y su Vespucio
su ronca demagogia estilizada
su mango mordisqueado
y su nariz
oliendo una esperanza.
Manuel Gómez
Naranjo
Caracas, 4 de
mayo/88
¿Cuántos en la vida han querido reír y no
han tenido tiempo?. Han sido muchos los que persisten en la costumbre de estar
tristes porque nacieron en un lugar equivocado, en un lugar del mundo que se ha
empeñado en ser suburbio y olvido.
El
hombre y la mujer tienen el mandato divino de ser felices porque Dios les propuso
el amor como argumento de vida; sin embargo, se extraviaron –hace siglos-
camino al Paraíso y aún no se encuentran a sí mismos; andan buscándose frente
al mar, en las palabras limpias, en los gestos eternos de estar en una cruz, en
los autorretratos de Leonardo y Miguel Angel, en la costumbre de regalar una
flor, en los silencios que anticipan una caricia; en fin, se afanan en
inventarse de nuevo sin contradecir al Maestro que nos dejó dicho que había que
amar al prójimo como a ti mismo, pero
olvidó la formula expedita del autoamor.
Y los que acaban de nacer en medio del
cemento: Pablo, Rafael, Yuleisi (el
nombre es una circunstancia, apenas), tienen alguna culpa de haber nacido
pobres?. Ellos que heredaron el Paraíso Extraviado han querido reír y no han
tenido tiempo, han querido reír y aprendieron a callar los sollozos, han
querido reír pero una risa en plena lluvia y sin hogar es una
extravagancia.
Pero han pasado cosas en esta accidentada
geografía de los humanos; han habido selvas que se han vuelto desiertos y
desiertos que se han trasmutado en ciudades y ciudades que han sido sepultadas
por la arena. Cuándo el filósofo árabe Averroes fatigaba las orillas del
Guadalquivir en procura de una iluminación para traducir la Retórica de
Aristóteles, empezó a tejerse la historia de los que decidieron salvarse a
través de los gestos eternos de redención del prójimo.
Ellos vienen de los marinos que se
aventuraron al mar en busca de tesoros y se toparon con el trópico verde y azul
que les quemó la piel y les dispuso para el amor y el invento. Cervantes fue el
primer responsable de la existencia de estos
seres por que se le ocurrió fabular que un viejo demente podía inventar el
mundo a la medida de sus fantasías. Don Quijote ha peleado con molinos de
viento, ha enderezado entuertos e inventó la belleza de la sin par Dulcinea del Toboso. Don Quijote no ha cejado en su afán de
desfacer encantamentos y se aparece en los sueños de estos seres con su lanza en ristre,
desafiando al Caballero de la Blanca Luna
que se ha empeñado siempre en derrotar los sueños de los que sueñan.
Estos
seres vienen inventando la
risa desde los tiempos en que los barcos se atestaban de aquellos negros que
fueron arrancados de la vida para ser lanzados al pasto de la codicia; ellos vienen del Contrato Social que
acunó Bolívar en su lecho de muerte; vienen del Siglo de las Luces cuando las
mujeres y los hombres se comprometían con las ideas que decían defender, vienen
de las palabras sagradas de El Mahatma Gandhi que abogó por la no violencia y la resistencia civil.
Estos
seres fueron, en otro
tiempo, los centauros que cruzaron ríos y llanuras creyendo que la palabra Patria tenía el tamaño de un pedazo
tierra; estuvieron atestando las cárceles con los ojos llenos de luz y
libertad, fueron Reforma Agraria y Voto femenino, fueron tumulto y vocerío y
palabra prohibida; estos seres han
sido árbol para el que está cansado, voces para el que está en silencio, brazos
para el que quiere amor y luz para el que está atrapado por la desesperanza.
Estas
mujeres y estos hombres a
los que entregamos esta noche la devoción de nuestro amor, han caminado las
veredas humildes llenas de ojos tristes para espantar la soledad, han
incendiado hogueras a plena luna llena para propiciar la plenitud de un beso,
han multiplicado las palabras sabias para que entren en las rendijas más
estrechas con una carga de optimismo. Ellos
han encontrado el tiempo para los que quieren reír con una risa plena, aun, en
medio de la lluvia, y tienen algo de fábula en los ojos y una cierta lanza en
ristre y un rocín un poco flaco para andar los lugares de cuyo nombre guardamos
los recuerdos.
A
ustedes les entregamos
estas palabras de amor, ellas -las palabras- han viajado por sobre los océanos
aleteando como mariposas amarillas; han salido de la selva por lo que traen
rumores de ríos y de pájaros. Estas palabras de amor son nuestras emociones que
se hicieron verbo y son nuestro silencio para la multitud de vuestro esfuerzo.
Manuel Gómez Naranjo
Pozo de Rosas, 27 de septiembre/97.
lunes, 16 de enero de 2017
Occidente
está hecho de líneas y cuadrados
y se ha
trajeado de negros retazos monásticos
está
hecho de espadas y de culpa.
Occidente
podría ser un señor perfectamente limpio
de
bastón y maletín de cuero... impecable.
Ocasionalmente
se descubre la bragueta y levanta las palmas
para
golpear los dedos ávidos.
Se
publicita este elemento altruista y sacrificado por el amor
descorre
los labios y le brotan los “no” como serpientes de alambre
secreta
espinas para no herir... hiriendo
asesina
el amor para salvarlo
tiembla
y se consume en su propio fuego
pero
cierra las piernas para evitar incendios indeseados.
Occidente
tiene alas y una aureola luminosa
y habla
del amor y la libertad.
Tiene
cuernos y cola apocalíptica de espada
y habla
groseramente de las mazmorras y del pecado.
Occidente
es ahora una mujer melancólica y fugaz.
Esta
mujer profunda y ética tiene las carnes duras
y huele
a fresa cuando quiere
tiene
calor de amante y se muere de sed.
Pero
alguien inventó a Aristóteles y a Jesucristo
y a la
razón pura
y al
cogito ergo sum
y al
círculo brutal de las frustraciones.
Y es
así como la fresa se mustia y el calor se amaina
como
una profecía de soledades advertidas.
En
pleno centro de la tarde
esa
mujer vestida con su pelo
huida
de la calle
se
estiró sobre mis secretos.
Esa
mujer se pegó a mis manos
Y se
bebió mi aire.
La
quise colmar con las estrellas que me pueblan
Pero
atisbó mi cola tenebrosa
Y se
hizo volumen
se hizo
manuscrito e imprenta
se
tornó ángulo y le brotaron ecuaciones en la piel
se
volvió cátedra y estrella de Belem.
En
pleno centro de la tarde
una
manzana roja se hinchaba de filosofía
crecía
como un globo
mi vida
de colores se va a obscurecer pisada de manzana.
¡Escapa
debajo de la cama!
¡Salta hacia
esa niebla de arena!
¡Piérdete
en el azufre podrido de la calle!
¡Sálvate
de ese mundo cuadrado
e
invita a esa mujer a que se salve!
¡Entrégale
una facultad nueva para volar!
¡Créale
una informalidad entre rosado y gris!
y luego
invítale
a fruir esas ambigüedades que cuelgan
del
centro de la tarde.
Manuel Gómez Naranjo
El Cairo, 21 de septiembre/86.
Te voy
a crear un sueño
bastoneado
de alas temblorosas
generoso
de almohadas y de espuma
un
sueño que te cubra de la calle
y te
ampare los latidos del corazón.
Te voy
a crear un sueño
poderoso
de nubes y amapolas
un
sueño de algodón y horizonte
que te
absuelva pecados y deseos
un
sueño con la fecha precisa de cuando el sol
se
maquilla para los amaneceres chinos.
Te voy
a crear un sueño
palpitante
de pájaros dorados
un
sueño grande como el Amazonas
frondoso
de misterios y vigilias
que te
acerque suavemente a tu principio
cuando
fuiste helecho y Tepuy
y
mancha de tigre y grito de guerrero.
Te voy
a crear un sueño
clandestino
de pasos espinosos
un
sueño llovido de presencias
florecido
de asombros
como
cuando se ve al mundo por el lado
de la
hermosura.
Manuel Gómez Naranjo
Caracas, 21 de enero/87
Suscribirse a:
Entradas (Atom)