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Te
desplazas luminosa y aérea
con el
universo de mariposas amarillas
sobre tu
pelo rumoroso,
discurres
con tus ojos delirantes que se entregan
a la
lujuria de los azules del mar
y te
conviertes en lienzo blanco para mis manos trémulas.
Te busco
entre las rendijas que has abierto en mi vida
donde
intento encontrar tus pequeños secretos:
el aroma
que emerge de tus senos turgentes,
tus
follajes recónditos y húmedos,
los
pliegues de tu boca salpicados de miel.
Te busco
en las memorias olvidadas
de cuando
fui tu amo y tu esclavo
y me
postré frente a tu sombra
para
escalar la textura de tu piel
y
derramarme en el centro de tu vida.
Te
desplazas con los pies desnudos
en los
que palpitan rumores clandestinos
de
cuando adivinabas el pasado
en las
huellas de los tigres
y en la
forma de las nubes.
Siempre
he sabido que llegarías a mí
convertida
en deseo y en asombro,
en vuelo
de gaviota y en estruendo.
Te busco
bajo las sábanas dormidas
que
envuelven tu pasión germinada,
tu
angustia contenida,
tus
gemidos nocturnos.
Te busco
al amanecer con mis manos dispuestas
a encarcelar
tus prejuicios,
a
incendiar los abrojos de la sensualidad
y que
apenas nos quede
los
jirones deshechos
de
nuestros cuerpos rotos por los besos.
Patricio es un ángel de pétalos
dorados que nos abraza con sus alas que tanto saben de afectos y de entrega,
que tanto han flotado sobre horizontes de plenitud, que tanto polvo han
levantado para espantar miserias y reivindicar la esperanza.
Patricio es un espíritu pleno que
habita estos espacios, poblando sus resquicios más íntimos: es grama verde bajo
nuestros pies, es olor a pino y a azahar, es mariposa carmesí aleteando contra
el cielo azul y lejano, es pétalo de rosas amarillas. Patricio vibra en Pozo de
Rosas y desde aquí habita el universo entero con esos gestos magníficos que solo
corresponden a las almas llenas de pureza.
Patricio ¡tú eres el camino y el
destino! Eres la sombra que nos envuelve y nos protege, eres la casa a la que
acudimos cuando estamos al borde de la tristeza. Patricio siente la multitud de
nuestro abrazo, siente el calor de nuestras voces que te consagran, siente el
palpitar de nuestros corazones que te reintegran una porción del inmenso amor
que hemos recibido de ti.
Manuel Gómez
Pozo de Rosas, 14 de noviembre
de 2009
Desde aquí voy a invocar a los dioses, a los feroces y a los amables para que te construyan un sendero hacia el horizonte.
Le pediré a Yahvé que te mantenga los ojos lindos y la boca carnosa que besa como una flor recién abierta.
Le pediré a Tepeu y a Gutumatz -los Maya- Quiché- que toquen tu cuerpo con sus manos divinas para que florezcas antes de que llegue la primavera.
Le pediré a Oshum una danza litúrgica que te remueva las ganas y la lujuria, que se incline sobre tus sueños y te huela los senos desnudos, haciéndote sentir palpitaciones y humedades.
Rogaré ante Ra que te reinvente en medio de pirámides, caminando desnuda hacia el desierto, sin saber y sin que te importe, el destino final de tus pasos ardientes.
Invocaré a Zeus el de la luz infinita que vele por ti, que te procure lisonjas y sonrisas, que te imagine bajo los flamboyanes del trópico, que te llene de amigos para que te amen desde los rincones infinitos y discretos de la intimidad.
Le pediré a los dioses anónimos: a Amalivaca, al Dios Africano de la Risa, a los Dioses olvidados del Olimpo, que te pongan frente a mí para mirarte y ser feliz.
Manuel Gómez
domingo, 12 de marzo de 2017
Te evoco deslizándote
por los canales frente a esa arquitectura magnífica. En otro tiempo has podido
ser una marchante sagaz que penetraba los palacios de los mercaderes para
ofrecer la primicia de un cuadro recién hecho; entornarías los ojos y dejarías
que tu boca magnífica se aferrara a una cifra despiadada: “son cien mil ducados
señor”; el silencio de ese reto solo podía ser roto por las suaves olas del
canal al acariciar las paredes de palacio.
Un negro senegalés, espléndidamente vestido ofrecería para ti un ritual
de vajillas y té; y tu allí plantada, hermosa, definitiva, rotunda: “es una
obra única señor”.
El tema era el
arte; el marchante que sudaba copiosamente fumando esa cosa fantástica que
habían descubierto en el Nuevo Mundo, arremetía sobre los avatares de la
economía acosada por la amenaza perpetua de los musulmanes: ”ya nadie quiere
pagar nada por una obra de arte; este palacio, por ejemplo es un cachivache sin
valor”. Pero tú proponías que el arte es “una interpretación subjetiva de lo
inteligible de la realidad; eso no tiene nada que ver con el mercado es un
atributo que tiene implicaciones con la sensibilidad humana no con la economía”.
Tus palabras eran
gloriosas. Un rayo de sol penetró las penumbras del salón esquivando las
grandes cortinas e iluminando los dientes blanquísimos del sirviente senegalés
que discretamente admiraba tu intrepidez. Decías sin pestañar: “la propuesta de
ese artista tiende hacia lo profano,
deslastrándose del macetero de lo religioso y se abre libremente hacia la
vida”. El marchante miraba tu boca y levitaba en la lujuria, hizo un gesto
delirante que el negro interpretó como “Cien mil ducados”. Pero el marchante
pensaba a esta mujer como una columna veneciana, es un sostén; esta mujer es
como la brisa de la Plaza San Marcos, pero del tiempo en que San Zacarías
cosechaba hortalizas en ese lugar: el hombre te miró subir a la Góndola y
perderte en la lejanía por el Gran Canal, luego se metió en la penumbra y se
sumió en la tristeza cuando percibió tu fragancia de rosas impregnando los
cortinajes.
Manuel Gómez Naranjo
Manuel Gómez Naranjo
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