Azimut

No puedo escapar del sofá en el que habitamos hace siglos; te miro a los ojos con tanta ternura que “… temo que te me rompas al más leve tropiezo”, te beso las manos para que salgan a volar como palomas blancas en procura de encontrarme al borde de mis labios; te rozo los pezones con una sed que viene del desierto para sentir los estremecimientos de mínimos volcanes que se desperezan vibrátiles y erectos.

Tu respiración es una historia que yo me sé de memoria, y que sin embargo, tú me cuentas con matices de azafrán, con tacto de maná, con abluciones en los lavatorios de las mezquitas, con cantos de muecines que recorren los techos de una ciudad olvidada y gris. Tu respiración me pide que cabalgue tus humedales mientras mis manos descorren las cortinas verdes de los tersos follajes de un amazonas recóndito, tu respiración corre entre los árboles como una fiera herida, se agazapa entre los matorrales, salta entre los charcos que no saben de luz, se sumerge en un río lleno de peces palpitantes y estalla hacia las sabanas abiertas cuando, agobiado, bebo de tus pozos lujuriosos la esencia de la vida.

Mi silencio te cuenta que no he vivido ni viviré sin ti; te buscaré en los libros que proponen “... El amor apasionado, aunque tenga por objeto a la propia mujer, es también adulterio” o te buscaré entre las calles sucias de la ciudad como también sugiere LD “… Una ciudad es un mundo cuando amamos a uno de sus habitantes”.